Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des tranchée battus par les sabots des chevaux et les pas des exploitants agricoles, une masculinité vivait en retrait, à l’orée des propos. Sa appartement, bâtie de pierre et de abruptement ténébreux, exhalait généreusement une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré que son dénomination ne soit jamais prononcé à bonne voix sur la sa place du marché, il hantait les réparation murmurées des habitants. Alisandre possédait un passion que trop redoutaient et que d’autres cherchaient en croyant : celui de la voyance. Elle lisait le futur dans les appétits de son âtre, décidant de suivre les langues de pétard danser et se tordre en formant des images incompréhensibles pour le foule des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait appelées à son noyau, laissant son regard se abîmer dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décrypter. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait déclaré la majeure famine correctement évident qu’elle ne sceau leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le résultat du fils de la haut, perdu à la guerre et revenu au village contre toute attente. Pourtant, individu n’osait la savoir gré ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme une majeur imperceptible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur destinées à lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du achèvement sec, et bientôt, les appels s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui rapportait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant à travers un cercle de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa illustration, et une langue de pyrotechnie surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pétard en une obscur dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du fouillis, une suspicion arrêté, observant l'élimination avec un zen morose. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le goût court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en maintienne. Le bombe allait proférer, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses membre encore engourdies par la appréhension. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du but consumé et du non dit qu’elle venait d'apprécier. Le village était en brimade, mais de quelle manière informer celui qui la redoutaient ? Le bouquet était déjà en amplitude, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en dévoiler l’arrivée.

La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient marqué par un vent capricieux, projetant des obscurcissements mouvantes circonvoisin de les murs de chaume. Le silence semblait plus significatif qu’à l’accoutumée, comme si même la mappemonde retenait son disposition faciès à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le fusée, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant des étoiles pessimiste. Ce n’était plus une démarche lointaine. C’était un avenir prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la limite de la forêt, là où elle pouvait attacher sans être vue. Le village dormait, inconscient du tribulations. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche artisanalement, le regard brûlant de rage et de amertume. La voyance ne lui avait jamais révélé son marque identitaire, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un apathique, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un homme du village, consumé par une aménité colossalement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, une société rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le gerbe qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier majorité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une luxure s’éleva, vacillante au maximum de sa torche. Il hésita un évènement, puis d’un fait abrégé, la projeta sur les ballots de paille entassés près de le mur. Le pyrotechnie prit immédiatement. Une clarté rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement la tête du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bien-être dans ses face. Seulement un vide efficient, une contemplation totale d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet ballant, mais le voir se produire marqué par ses yeux éveillait en elle un affect important plus grande encore. Les exigences s’élevèrent de manière aisée, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence éclaircissement. En un peu, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée noire s’éleva célestes, et le village, en dernier lieu, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant fait des seaux dérisoires frimousse à la fureur de l’élément. Le pyrotechnie était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le dessein sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et pourtant, le appréhender adevenir restait un choc. Le fouillis régnait dès maintenant. Les villageois luttaient semblable à l’incendie, sans compter encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait amorcé. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre parfaite. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance innocente. Il n’avait cherché qu’à écarter, et il avait réussi. Les libidos continuèrent leur contredanse macabre, et en plein milieu du chahut, Alisandre comprit que son histrion dans cette histoire touchait à sa fin. La voyance lui avait accords d'apprécier l’avenir, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la douleur de son idolâtrie : nous guider, mais ne pas toujours don narguer. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, tentant de épargner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un superpositions noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux amours. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa sa place n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait qu’un autre chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans inclure qu’il venait de vivre un destinée déjà griffonné dans les étoiles correctement premier plan que les premières attraits ne s’élèvent.